3. Взгляд глазами супруга
А теперь… Взгляд на ту же границу глазами «господина оформителя», то есть моего драгоценного супруга.
…Никогда не въезжайте в Сирию через провинциальные пограничные посты. Там не знают, что такое компьютеры и латинский алфавит. Забудьте свой йоркширский диалект английского и питерскую интеллигентность. Добро пожаловать в царство тотальной бюрократии и алчного всепоглощающего взяточничества. И, понятно, без базового арабского и умения подмазать вам будет трудновато. Первый раз испытываешь культурный шок, даже Турция выглядит Люксембургом по сравнению с братской Ас-Сирией.
Итак, кидаюсь, как кур в ощип, в пограничную будку, имея при себе два паспорта и техпаспорт на автомобиль. Попадаю в, так сказать, визовый центр и получаю в лоб вопрос:
- У вас визы нет, где вы собираетесь ее получать?
- …
- И вообще, шансы попасть в Сирию у вас, похоже, не велики… Ну ладно, давай четыре раза по 20 долларов — рассмотрим вопрос.
В арабском я не силен и просто иду куда-то, в том направлении, в котором мне махнули рукой. Там нахожу будку, которую атакуют десятки арабских мужиков, размахивающих пачками каких-то разноцветных бумаг и кидающих (!) их с разных сторон в окошки двум сидящих на матрасах 
бородачам, оказавшимся таможенниками. Один техпаспорт было, конечно, очень несерьезно кидать в окошко, поэтому я решительно вломился внутрь к бородачам и стал полировать им мозг русскими матюгами вперемежку с английскими фразеологизмами. Из арабских криков я смекнул, что машина по-арабски — арба, и стал усиленно налегать на это слово. Успех не заставил себя долго ждать: мне стали махать опять в направлении какой-то будки, которая, как потом я узнал, была банком, через которые должны проводиться все официальные платежи.
Тогда я увидел перед собой какой-то ларек, испещренный арабской вязью. «Похож на обменник», — решил я, и поменял, на всякий случай, несколько тысяч сирийских фунтов. Как оказалось, правильно сделал.
Надо отметить, что за каждый взмах руки сирийского чиновника — будь-то подпись, штамп, удар скрепкосшивателя или заполненная каракулями справка — нужен бакшиш. Немного — 100 фунтов, но… в режиме сто фунтов в минуту. Не вдаваясь в подробное описание всех перипетий таможенного оформления автомобиля, замечу, что четыре часа со всеми с ними жил — свободно заходил в их спальни, на кухню, еще куда-то… Оформление осуществлялось едва ли не в сортире! Итог — страховка на автомобиль, позволяющая выезжать на территории Ливана и Иордании, разрешение на проезд по Сирии и еще ворох сопроводительных документов, назначение которых смогут установить лишь опытные ученые-востоковеды.
Под занавес таможенная братва осознает, что машину-то мне оформили, а визы-то у меня нет. Все слегка обалдевают — по закону-то сначала надо оформлять визу. А там — хоть героин через границу вези! Но при одном условии — бумаги должны оформляться согласно уставу! Иначе врач-офтальмолог, нынешний президент Сирии, устроит «секир-башка». Меня конвоируют в визовый центр — на всякий случай, чтобы чего не вышло. Там напрягают по новой: «Меняй, мол, деньги!». Я отвечаю: «Уже поменял». Они говорят: «Это хорошо, еще поменяй». Начинаю злиться и заявляю: «Идите сами меняйте!». В итоге идем вместе, меняем… У меня в руках пачка фунтов. Мне машут в сторону поля — иди, мол, туда, купи марки…
Ничему не удивляюсь, иду в указанном направлении. Там уже не ларек, там — палатка, в которой спит еще один служитель границы. Спросонья он долго не понимает, что от него нужно, несмотря на мощную азбуку глухонемых и махание бумажной пайцзей — квитанцией. Наконец, совершенный намаз дает свои плоды, и филателист начинает подбирать коллекцию марок мне на визы.
Понятно, что коллекцию он собрал неправильную. Пришлось из визового центра бегать за ним, приводить его к офицеру, чтобы они ругались, выясняя, что лучше — 6 марок с изображением цитаты из Корана или 2 марки с фиолетовым бородачом. По результатам трех раундов, мы идем с понурым марочником к нему, меняться марками. И вот, наконец, финиш… Вечер, на границе уже никого, кроме нас, все офицеры визового центра чекрыжат наши паспорта. Апогей: не хватает двух марок, тех самых, что ходил менять. Нервы сдают, я уже готов хватать за грудки визового офицера, орать на стоящего безучастно марочника. Спасает то, что для местных подобное проявление темперамента — дело обычное. Марки находятся — их сдуло ветром от пролетающих над визовой стойкой туда-сюда паспортов и прочей бухгалтерии. Иду к машине… В ушах звучит: Welcome to Syria! Думаю лишь об одном — о том, что завтра пересекать сирийско-ливанскую границу. Это концентрат счастья!
Леонид Иванов
К сожалению, мы не смогли автоматически найти посты со схожим содержимым. Попробуйте воспользоваться облаком тегов в подвале страницы
