2. Сирийская граница
Наш долгий путь к Красному морю (через Черное, Средиземное, Мраморное и Мертвое) на своих колесах (с заездами ко всем стоящим внимания достопримечательностям) был, в общем-то, не очень проблемным. Хотя в переделки мы все-таки попадали… По-другому было бы просто не в нашем стиле.
Мы проехали через всю Турцию — от Стамбула до Антакъи — и рвались в древнюю Ас-сирию (как значится на турецкой карте). Погранпост был выбран из соображений кратчайшего расстояния до прибрежного города Латакия… При ближайшем рассмотрении он оказался похожим на лагерь осваивающих целину. Турки нас выпустили легко (если не считать, что нашу машину в Турции по документам «потеряли», и вышло так, что через страну мы пролетели, например, на гусях-лебедях без всякой официальной регистрации). Итак, мы пересекли границу… и началась настоящая восточная экзотика!
Если вы думаете, что, переехав через Босфор на азиатскую сторону Стамбула и проехав мимо красочного указателя «АЗИЯ», вы сразу попадаете на тот самый Восток, вы ошибаетесь. Турция, особенно по оси главного автобана Стамбул-Анкара-Адана, — это Европа. Не географически, а «цивилизациастически». Там используется привычный латинский алфавит. Там хорошие (хоть и безумно дорогие) заправки с подобающим сервисом. Там многие «разумеют» по-английски… А вот когда турецкая пограничная будка остается позади, а впереди маячит растяжка с затейливыми «крякозябрами» и портретом товарища c полубезумным взглядом, вы (таки да) попадаете на Восток.
Граница закрыта большим забором на колесиках. По сторонам стоят белоснежные джипы и мини-вэны: большим семьям — большие машины, так что наш доджик был там как раз на месте. Впрочем, у нас что, малогабаритная квартирка со спаленкой… А у них — караван-сарай на колесах и еще пяток душ в багажнике. Между рядами кресел — табуреточки в роли приставных для тех, кто медленно залезает в авто…
Вы знаете, что такое капустные шницеля? Это лист капусты (предварительно отварить и отбить), свернутый в 8-10 раз и обжаренный в сухарях. Шницеля женского пола (лица наружу), в основном в черном, иногда в цветном, безвылазно сидят в тонированной глубине машин, а вокруг тучами мошкары вьются дети. Чинно ходят мужчины в длинных белоснежных саронгах и ярких клетчатых платках с кружочками на головах… Таких — примерно половина. Другая половина представлена обычными пузатыми мужиками в шортах и расстегнутых рубахах…
Вдруг мимо проскакивает по-европейски одетая туристка, совершая 40 щелчков затвором фотоаппарата в минуту. Не переставая щелкать, она кидается к арабу-пограничнику, хохочет, хлопает его по плечам и приводит в такую оторопь, что тот превращается в соляной столб. В конце концов, он «размораживается» и со всей дури тоже радостно колотит туристку по плечам. Та отходит, пошатываясь и перестав, наконец, щелкать… А вот не суйся в чужой огород со своей кочергой!
Я же к Востоку подготовлена по полной. У меня длинное платье, сверху надета кофточка, чтобы закрыть локти, шляпа на голове… Я не спешу вместе с супругом оформлять документы и вообще суетиться, я — при доме-мини-вэне и детях, как положено.
Но наши дети не готовы безвылазно сидеть в машине. Двигатель и кондиционер выключены — в Турции бензин почти золотой. Выходим гулять. К нам присматриваются все внимательней: кто же я? Я никого по плечам не хлопаю, фотоаппаратом не щелкаю, веду себя прилично. Я прилично одета… Но я же не мусульманка — это ясно!
- Где ваш мужчина? — не выдерживает подзаборный пограничник.
- Там, — машу я неопределенно, — оформляется…
- Пройдите, пожалуйста, в машину, — вежливо, но настойчиво предлагает он и с рыцарским жестом склоняется в сторону доджика…
Дальнейшее оформление сводится для меня к медленному протушиванию моего бренного тела в панировке из кофточки и платья внутри скороварки «додж». Соль и перец по вкусу. Дети на гарнир.
Вдалеке — от одного ларька до другого, потом до третьего и обратно бегает супруг и арабы, иногда исчезая внутри строений. Идут часы. Мелькание супруга ускоряется (или это у меня уже миражи?). Потом мне начинает казаться, что бегает только он один. Появляясь в разных местах одновременно: то с солдатом с бородой, то с солдатом без бороды, то с парой усачей в арафатках… Поскольку борода у него самого уже прилично отросла, я перестаю понимать, кто вообще мой супруг, сколько их, и когда все это кончится?
Так я была наказана за попытку обернуться не тем, кто я есть на самом деле. Больше я ни разу за все путешествие не пыталась вывернуться «мехом наружу» и спокойно разгуливала с плечами и локтями, не изображая, что только суровая жизненная необходимость оторвала меня от Корана. И все мои майки и шорты, обнажая во мне туристку, встречали полное понимание даже у дам, стрелявших зрачками из под чадры.
Элли Джонатан
(No Ratings Yet)
Loading ...
К сожалению, мы не смогли автоматически найти посты со схожим содержимым. Попробуйте воспользоваться облаком тегов в подвале страницы
